martes, 22 de diciembre de 2009

Mi voz Hoy.

Pompas de secretos. Fisonomías de humo retenidas por una frágil membrana, flexible ante el vestigio del tiempo. Muecas de ira, poses ígneas, tras un timpano hermetico. Pleura prófuga soñando senderos, hipnóticas hebras de plata. 


La muerte aguarda, en su justa altitud. Destemodo ¡No llegaras al reino de las nubes!


Bajo el tendido eléctrico el despojo de una máscara. Laderas nocturnas pobladas por el roce de los élitros.


Cordeles largos como intestinos, rojos como la sangre, indican el camino de regreso.


En el ámbito de la niebla, sobre zapatos verdes, un hombre desnudo pregunta a su calzado.


-¿Hacia donde? Quimera el retorno, inalcanzable el horizonte. -Demos un paso. Nuestro. Frío. De pellejo prematuro, corteza labial, cuencas vanas, cabello zuzón y lengua sajada.


Una palabra sin aroma, fría y propia.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Cuando la Noche Venga a Abrazarme. Será por que estaba Escrito.



La palabra sincera;eólica,


en su verdad embustera.


La mentira, palabra lunar,


con su innegable certeza.


¿ Cuantos jirones hacen un hombre?


Miles grita el viento.


Uno susurra la luna.


Asi responden a la noche sus sentidos. Percepciones de un oceano convulso y doliente. Entre el horror y la quietud insoportable. Querer comprender lo inaceptable. Pretender olvidar lo permanente.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Carta de Navegación.

“Latido gris”, 5 de diciembre de 2009.          RA = 01 36 48 DEC = +41 24 38  


Cuaderno de bitácora.


Asunto: entrega de correspondencia según la orden recibida el 1 de diciembre de 2009.


Hoy por fin hicimos entrega de las cartas de navegación solicitadas por el departamento violeta. Incluimos cuantas estimamos útiles. Son demasiadas las que nos ofrecen por estos convulsos y pérfidos océanos de amor y poco el crédito que tienen, pues muchas apenas se sostienen ante los ojos de un novel capitán como yo, son fabulaciones tan extraordinarias y abundan en exceso en fantasias delirantes. No obstante una de ellas ha llamado poderosamente mi atención. Principalmente por no haberme llegado siguiendo los cauces habituales del mercado, sino como un hallazgo aparentemente casual entre los restos de un destartalado y viejo barco a la deriva el “sangre glauca”, navio del que no he logrado encontrar referencias en el registro. Me he permitido hacer su transcripción a este cuaderno por si tuviera mas relevancia en un futuro del que ahora pudiera imaginar. Como toda buena carta de navegación no es el alegato apasionado del amante sino el aparentemente menor e injusto pago del agradecimiento, propio del amado. No refleja pues los vaivenes de una singladura dinamica y aveces indescifrable, sino la situación y descripcion de cuerpos y criaturas en este océano, tan necesaria para la ciencia erografica que nos ocupa.



Texto adjunto a la carta:


Yo aun era un niño, recuerdo aquel día como si fuese hoy. Fue poco antes de la tempestad. Por aquel entonces ya había aprendido a identificar los signos evidentes de su cercanía y conocía perfectamente las invocaciones necesarias para protegerme. Lo primero era conjurar al viejo espiritu conocido, el poderoso Zostia de los abismos marinos. Su fuerza siempre fue un regalo poco exigente en apariencia. El y yo eramos la simbiosis perfecta para afrontar cualquier situación.


Despues lo que hicimos fue poner a salvo a Eugenia. Creo que nunca llego a comprender lo que zostia hizo por ella. Aun la recuerdo perpleja sobre el bote salvavidas, solicitando alguna explicación. Durante algunos años mi fantasma ebrio creyo verla, me saludaba y después en silencio, me acompañaba al destierro sin comprender por que me alejaba de nuevo. Pero zostia sabia lo que tenia entre manos. ¡Golpead cuanto queráis,¿ a quien le importa?,  veis,  sigo depie! . De este modo gritábamos a los embates de mar, enloquecidos por el ímpetu oscuro de quien no tiene que perder, ensordeciendo los truenos de la inocua tormenta.


Amanecimos en las orillas de una pequeña isla soleada y magullados. Habíamos perdido el barco pero al menos aquel lugar parecía extraordinariamente acogedor. Los años fueron vertiéndose sobre el apacible y repetido horizonte.


Una tarde tediosa comencé a arrojar piedras al cielo, todas se perdían en el mar del mismo modo, todo semejaba a siempre y sin embargo, algo ocurrió. Algo tan inexplicable e inaudito que debiera obligarme a olvidarlo o comenzar a considerar el desfallecimiento de mi razón.


Del vacio del aire surgían voces amables . ¿ Estariamos perdiendo el juicio?, Zostia decidió dejar aquel juego pero a mi me fascinaba. Aquellos seres incorporeos no parecían representar mayor peligro que el aburrimiento, asi que, continue con mis lanzamientos. De entre aquellas criaturas de aire y palabras elegí a cuatro de ellas. Tres eran colores y uno un saludo. Con el tiempo decidi convertir en el norte de mi recreo al azul, siempre parecía de buen humor. Creo que de algún modo llegue a quererlo, y tan ingenuo fui que llegue a darle mi nombre. Aquello fue según Zostia lo mas estúpido que jamás nadie hizo y pronto crei ver confirmadas sus sospechas. La brisa ociosa y plácida mudo de semblantes. Ahora burlones y crueles arremetían como perros huracanados, poseían mi nombre y por tanto mis armas, pero querían mas, querían mis ropas, querían mi alma. Y luche, me batí como pude y supe, con gritos desafiantes que se perdían en el estruendo de sus chanzas, cada una de mis voces solo conseguía debilitarme. Hasta que finalmente, extenuado, perdí el conocimiento y cai sobre el cadáver de mi fuerza; Zostia.


De la batalla apenas recuerdo otra cosa que las emociones sentidas. Se que tuvo lugar sobre el océano, como una pluma era alzado por manos aparentemente amables y como el plomo sumergido en sus profundidades. Allí reposaban los restos de un naufragio dolorosamente familiar. Ahora con el cielo de nuevo en calma, y desde esta orilla agotada en recursos, veo los viejos tablones que una vez conformaron mi barco. Tratare de recoger cuantos pueda antes de que la marea se los lleve. Crear con ellos algo que flote y por vulnerable que sea el resultado volver a navegar. Me pregunto si estos seres del cielo son solo algo casual y caprichoso. Llegados a mi isla tratando de eludir su tedio con juegos de crueldad, o si por el contrario, vinieron para reclamar su propiedad y recuperar lo que al cielo pertenece. Para expulsar a Zostia al abismo del que nunca debió salir. Para marcar su territorio.


En cualquier caso prefiero pensar lo segundo, que fui amado.


 

domingo, 6 de diciembre de 2009

Correspondencia con el Cielo.


Trato de vislumbrar tu rostro y apenas puedo evocar su perfil, oculto tras el vapor de las erupciones que provoca tu recuerdo.


Puedo ver tu vieja chaqueta a cuadros, tu maleta de cuero marron y tus eternos zapatos de punta, con su negro brillo de coquetería imposible. Veo mi infantil vergüenza en tu temerosa forma de coger mis manos. Se acercan las navidades y con ellas tu ausencia inexplicable aun parece que será quebrada.


Volveras con tu increíble sonrisa y tu cartera extranjera. Orgulloso, frente a un tribunal de extraños, narraras aventuras soñadas con finales de triunfo. Mientras el fiscal, tras la barra del bar, busca con la mirada al chico que desaparece asido a tu mano.


¡Cuánto dueles!. Una sola vez me pegaste, fue cuando llame puta a mama, creo que fue cuando empece a ver el mundo con tus ojos. La hora de la cena se acerca y se que el silencio me robara todas las lagrimas, cuando te derrumbes borracho sobre los brazos de mi incomprensión. Después desaparecerás, llevándo en tu maleta todas las penas que en ella metí para olvidarte.


Recuerdo los días que pasamos en los Alpes, en tu casa ambulante. La vieja caravana sin baño en la que sobraba espacio para todas tus cosas. Pasaba el dia solo, aguardando la hora de hacer los espagettis que compartíamos con el viejo Denetti. Eran cenas que lo llenaban todo. Os veía llegar sonriendo. Os lavabais en el viejo barreño dejando allí todas las heridas que el dia os habría infligido. Preparados de nuevo para burlaros de la cena y arroparme con sonrisas.


Solo ahora creo comprender por que me querías tanto, cuanto disfrutaste de la herida del vientre, cuando llegaba la hora de la cura y yo , el futuro medico, lo recordaba con las gasas y tijeras en la mano. Cuando marche y te deje el dinero recaudado en otras casas, los quinientos francos recuerdas, para que te compraras unas gafas. Nunca valoré lo suficiente el dinero, pero creo poder imaginar, solo ahora, cuanto lloraste. Ahora se que fue el regalo mas grande que nunca hice.


Sonrío si recuerdo tu fe en John Wayne, el dia que decidiste curar el resfriado con whisky , jjajaa, te enfadarías. Volviste del hospital, nada mas despertar, vestido con tu pijama en el autobús e indignado por que ¿a quien coño se le había ocurrido llamar a la ambulancia?. Solo espero tener en mis venas algo del león que rugia en tu enorme corazón.


Miles de besos.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Reunión en la Comunidad. (Tema a tratar; La música).





Nemofostio acusa. ( Vecino del ático).


Perplejo he quedado al oir semejante recua de sandeces. Como es posible que tales disparates sean consentidos en esta comunidad.


-Solo un cretino como el podría atreverse.


-No me interrumpáis por favor, estoy muy cabreado, ¿ alguien alguna vez tuvo queja de la música?, No. Solo a un tipo tan ridículo como su ridículo nombre…Ricarrrdo Zmanotas…, que a saber de que ralea de sordos proviene, se le ocurre denunciar “ Los ruidos”.


La música es la música, como la verdad es la verdad. Es el verbo, el alpha. Mas ubicuo que la luz, el primero de los elementos, nómada de formas y estados, ave migratoria que siempre esta de paso…


-Disculpad, tratemos de abreviar por favor, si esto se prolong…


-¡Me cago en…¡, al próximo que me interrumpa le envio al puto polo norte junto a esa escoria del subsuelo.


Decia que la música adquiere siempre la forma que precisa para llenarlo todo. Reverberaciones en un estanque, espuma sobre las olas, un grifo que gotea, olores que desprende una camisa, la lluvia sobre la hierba, la llama de una vela, las ascuas de una hoguera, el crepitar de la madera..todo depende del lugar en el que nos sorprende. Naturalmente para llegar a la cloaca acorazada en la que vive ese Zmanootas ha de socavar metros de hormigón, impregnarse de oscuridad para finalmente componer fractales deformes sobre una pared.


Deslizarse por su peso y conformar charcos de limo pútridos que fermentan en los oídos del miserable que la llama ruido insoportable. Decidle que la próxima vez abra la puerta y las orejas.


¿ Que es eso?.


-Parecen perros, debe ser la partida, ya salieron de caza.


-¿ Que armas llevan esta vez?


-Eeeee pistolas.


- Saben lo que se hacen, conocen a su presa, ya casi puedo percibir el olor a cadáver. Voy con ellos.


viernes, 27 de noviembre de 2009

El hombre de la Guadaña. XD.

Tiempo de cosecha.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Mercaderes de Almas.



Anagrama incompleto y mudo. Ladras silencios sobre la luna de la que penden los hilos que agitan los océanos.

Sabes que no soy tu rival. Tampoco conozco las letras de Poe pero en sueños me asome a sus miedos.

!Oid francotiradores¡ , esto es lo que vi,

Soy el niño que siente la verdad que esconde el chirrido de la puerta del armario. Soy el niño que siente la verdad que esconde la voz adulta, fuerte y amada cuando solicita.

“Prométeme que nunca me harás daño". Conoces mi respuesta de antemano.

¡Oid cantotiradores!, vosotros que exhibís la polla y habláis de orgasmos, de suicidios, sangre y torturas. Conocéis intérprete y partitura, pero, ¿ y la noche que la creo?, ¿ la vivisteis?.

Vuestro canto es el pus de la abundancia. Yo os hablaré de ella. Porque soy el niño que pregunta:

¿Donde esta el baño?, y la boca que le acompaña lasciva responde; ¡ que bonita la tienes!, mientras el limaco lúbrico asoma, segregando el alma sobre las ortigas de su rostro. Yo soy el niño que en el paroxismo del odio, del hastío, responde: ¡ Chupa cabrón!, y en el éxtasis de la derrota ¿ sabéis lo que siento?, ..Incredulidad.

Me reconoces, en la placenta del infierno, te recreas en el tiempo, su peso y sus secretos. Yo sé del peso de un reloj, mira tus manos y dime que ves en sus surcos. Yo aun veo los regueros de la sangre enemiga y me horroriza el coagulo del placer obtenido. Ni en los luminosos dias de Akko termina la noche, donde las niñas llevan un fusil a la espalda, ni en las orillas del mar de galilea en donde el niño descalzo sobre guijarros aun teme a la serpiente que elige sus pies como el lugar del festin, lleva en la boca un pez y una promesa. " El Jordán empuja tu destino, a donde vas no hay mas vida que las insumergibles pesadillas".

Te reconozco bajo el disfraz, atiendo a cuanto dices, te quiero, te busco, y os devoro por que sois la inercia que me devuelve al mundo. Vengo con mi cartera de cuadernos y libros y el mundo se repite a sí mismo. El charco de sangre oculto bajo el serrín, el rastro vergonzante de un traidor. ¡ Glorias al heroe! , ¡ txalapartas y antorchas!. Soy el niño que asume la verguenza de su origen, el estigma de la noche.

¡Oid cantotiradores!, ¿ por que os burlais de mi polla?. Es cierto, los escombros de mi corazón no dan para cubrir un corazón repleto de artificios. Dormitorios con estanterias repletas de muñecas. Dormitorios sofisticados, mesitas de noche para hombres de plastico, armarios que guardan secretos de cuero...no puedo...y empujo desde el techo, no me siento culpable, estoy borracho, ellas insistieron y hago lo que puedo..por que mi corazon solo sabe amar a las putas, a sus sinceros corazones de abrazos o puños.

 Por que soy un niño y no hay madre más dulce que una puta.

No me dejéis, a pesar de mis silencios, volvedme loco con vuestro dulce engaño. Por que soy el niño que aprendió a creer en lo que tiene.

Señor Ozcuro.



martes, 17 de noviembre de 2009

Cuando llegó la Tempestad.


Sabes que todo lo entiendo al reves.


antes de instalarme, estudié los cielos y el clima.


En mi saca de buhonero, traje cuanto creí necesitar.


Una vara para hacer sonreir al Sol.


una vieja pandereta, para llamar la atencion de Dios. Nunca se sabe, cuando sera necesario.


una enciclopedia, para entenderle si me hablaba.


y un corazón repleto de trastos, cornucopia de quien solo pide olvidar.


Olvidar que ?, ....si yo lo supiera, quizá las mayúsculas del mundo. Y creo que lo logré.


Olvide el tiempo, sin llegar a olvidarlo.


me asente en el eter de un vergel naranja y creí. Creí en la nada, en la eternidad prestada, en el azul y el rosa.


                            Hasta ayer.


Dormí y rei.    Hasta oir los ladridos.


50 perros de agua bajaron del cielo.


de la nada llegaban, oceanos de hielo.


 pies y juicio  rotos y partidos.


 


Te conoci y siento


 como a la sombra de ayer hoy codician las mujeres.


como a la sombra de ayer, hoy rehuyen la mirada


lo siento por que no lo veo


llevo puesta tu mirada en la retina


llevo puesta la sonrisa que me diste 


                     Hasta ayer


¿Sabes que ayer dormí contigo?


en el fondo de la tormenta.


junto a los peces salados.


me da verguenza admitirlo.


No fuí hombre, tan solo niño


velando tu sueño, aferrado a tu piel.


temiendo el fin de la tormenta. La llegada del rey.


Serte arrancado, por las olas del sol.


 


por que los holas que das


suenan a despedida.


                siempre tuyo, a tus piez y en mi memoria.


                                          gracias por todoz.


lunes, 9 de noviembre de 2009

El Éxodo de La ira.

Detesto a la cigueña blanca. ARDA

Purificaré su maldita selva negra, FIR

prenderán las llamas.

Cigueña blanca Elsass

Al Rey abandonaste sobre emplumados brazos.

¡ Dime!, ¿no te pareció Lastre insuficiente?.

Tu que conoces los oleajes del cielo

La fuerza con la que a sus criaturas reclama.

En un canasto, sobre las aguas del Rhin. Un Rey a la deriva.

En las orillas, pobladas por gigantes, Oscurece.

Es la interminable hora del demonio.

¡ Escuha el chapoteo nocturno!, son ellos, los carroñeros.

¡ Oid todos!. La bruja del schnaps ha vuelto a parir.

¡ El Rey ya tiene Trona!

Una trona con cadenas.

El vientre hinchado, las costillas afiladas, un cojín de mierda y en su mirada, una sed a la que llaman tristeza.

¿ Habeis tenido sed?. La sed no se piensa, la sed no se cree, ¡la sed se siente!

. En el anden del porvenir sin más bagaje que las cuencas de mis ojos llenas de futuro.

La matematica del alma, -1=1.

La matemática pendular que me acerco al cero.

-¿ Aprenderas a ser gigante?, ¿ aprenderas a ser demonio?

...y la voz dulce murmura una nana....

-¿ Otra vez malo?. Eres MALO, eres Débil....Maudit enfent...de mer...

...y la voz secreta canta...

La matemática del alma -1000=1000

La matemática pendular que me alejo del cero.

¿ No lo ves?. Tu máscara te devora. Ten cientos y deja que entre ellas se den las dentelladas.

La verdad no se piensa, no se cree, ¡ La Verdad Se Siente!.

La voluntad no come, ¡ Tiene hambre!.

¡Gigante!, solo los débiles son fuertes.

TaC- Tic ¿ es el tiempo?.,,-¡No!, es la puerta-.

¿ Quien viene? ...-La muerte-

¿ A quien se lleva?...- A tu madre-

¿ A quien me trae?...A tu madre.

Barby podrida, brazos de hielo, alas perdidas,Barby gigante.

Lengua viscosa rompiendo el himen de mis labios.

Barby víctima. Sólo conoce un modo de llegar al corazón.

Sus dedos mutiplicados, mi súplica secreta.

a horcajadas sobre el nonato

A su rostro asoma un gigante burlón

¡ Seras gigante!. ¡ Serás Demonio!.

.....y el silencio Grita....

....y el silencio llora....

" Extraido de las crónicas del Éxodo Dozmático".

jueves, 5 de noviembre de 2009

Relax y Postales.

Si eres amigo ya me conoces un poco. Pero si aun no me conoces y lo que vienes buscando al azar es talento,

Lo siento sigue buscando. Espero que halles el gozo que buscas, ademas, en esta casa estamos de vacaciones.

Hasta Pronto. Y un especial saludo para los que me han hecho adicto. ¡Hasta en vacaciones ando posteando!. Besos.

domingo, 1 de noviembre de 2009

La Búsqueda De Megadózmano.

III Acto. El Desenlace.

( Megadózmano entra. Cabizbajo,arrastrando los pies. Todos los Dozmáticos se ocultan como pueden. tras un cuadro, bajo la alfombra, sobre la lámpara......Doztor tras las cortinas y vago en el inodoro.)

-Megadózmano: Hoy mi vida pierde todo orden. ¿ Lo recordabas? ( mirando al techo) , no atisbo a comprender la razón por la que la casualidad nos a vuelto a unir.

¡Se donde estas!. En ese mundo de gigantes tuyo... que tanto me arrebató.

Doztor no queria mostrarme la foto pero mi ( pausa larga) ...terquedad no concedió alternativas a su compasión.

Todo encaja, en este orbe atormentado.....( Agita los brazos como endemoniado).. Esferas transparentes que sostienen el absurdo de un destino, el mío.

Arrancando, desgarrando, cortando,aplastando, pisando


las patitas, las alitas, el rabito

desnuda la planta del pie vertedero de secretos.

¡ TU! Me arrebataste a Dozrothy. Puedes borrar. Puedes pedirme que borre y lo haré, pero no podrás pedirme que olvide.

Aquel nefasto día en el que todo ocurrió.

Mientras tu seguias creciendo en tu mundo de gigantes,indiferente. Yo moría y menguaba en un corazón condenado. Galeote de una nave eternamente infantil. Incapaz de amar. Preso del pánico con cada sombra de mujer.

( Llorando)......¡ No sé si quiero que vuelvas!.... Necesito pensar.




La búsqueda. El medio:
(Como nube,sigiloso, entra Doztor.Camina encorvado como quien sujeta una carga excesiva. Mira hacia detrás con un ojo y hacia el techo con el otro....SUSURRA).
-Doztor: No sé si me escuchas. Si es así, Que jamás de tus labios salga lo que vengo a decir. Creo saber donde estas.Dejaste pistas demasiado claras y eso me preocupa. Si Mega ata cabos ¡ Dios!, cual nube colérica se partirá en mil rayos y el atronador fin de este universo (estúpido) sera un hecho. ¿ Como se te ocurrió?, ¡¿" La tilde y la oquedad"?!, las y los "...hhh....HHH...HHHH...".Ahora sólo le detendrá, su necesidad y nuestra industria. Tengo un plán, el único modo de socorrerle, pero exige tu sacrificio....Llegado el momento tu decidiras. Destruir a Mega (atraves de la burla - insoportable para el- la crueldad y la traición.) o ayudarle ; lo que reclamará la fama de tu infamia: Niña de proverbial crueldad...
Suerte con el camino que emprendas que la nuestra queda a tu merced


La búsqueda. El principio.
Se corre la cortina de flecos ondulantes:
-ENTRAN (Voces, muchas voces y revuelo).
Megadózmano:-¡ Vamos! ¡Vamos! ponedlo todo patas arriba.
-BUSCad,buscAD. quiero que reviseis hasta la última mota de polvo.
-¿Que coño haces Doztor?
-¡DOZTORRR!!

Doztor: -Es el espejo Mega, me pareció que algo se movía.
Megadózmano: -..mm.. escucha.. necesito que te centres. LO ENTIENDES?.
Doztor: -Pero mira, si te acercas ...EsTa Hueco...

Megadózmano: -DIOS, ..¿ Donde esta ese inútil?
Un Dozmático: -Ha ido al baño señor....
Megadózmano: ¡ Vago!, yo si que cago, pero ¡ en tus muertos!. Sal de ahí inmediatamente. ¡ Gabinete de crisis! ¡ YA!. y esta vez en ingles, para que tenga repercusión internacional.
otro Dozmático: - pero señor, Ninguno sabe ingles...
Megadózmano: -¿ Acaso insinuas que habrá obstaculos que superen mis fuerzas en esta busqueda?
Megadózmano: -¡ Volvemos a casa!, ¿ Tenemos el plano?
Un dozmático: -Si señor.
Megadózmano ( Mirando al techo):-Te encontraremos, si me oyes, ten por seguro que removeré cielo y tierra...
Gabinete de crisis. Ya en casa, elaborando el plan.

lunes, 26 de octubre de 2009

El Futuro. Hoy.


Prologo:


Voces, voces. Escucha, corazón mío, como sólo los santos


alguna vez lo hicieron: la llamada gigante


que los alzó del suelo, mientras ellos, absortos


e impasibles, seguían de rodillas:


así es como escuchaban. No es, ni de lejos, que tú pudieses soportar


La voz de Dios. Pero escucha la brisa,


el mensaje incesante que surge del silencio.


-Elegías de Duino-


Rainer Maria Rilke.


He seleccionado estos versos de Rilke para presentar al único hombre digno de mi admiración. Por el profeso verdadera devoción y, aún cuando no comprenda cuanto dice, intuyo en su mirada la fuerza de los héroes.


El hombre antiguo y pagano, consciente de que ninguna servidumbre ofrece la eternidad. Solo la gloria de nuestros actos redimira nuestros nombres, nos hara inmortales..


Fue así, cual Quijote harto de mediocridad, como rompió con el mundo.


Lo imagino; configurando un mundo a su medida, poblandolo de monstruos y adversarios. Dignificando su existencia.


Tras la batalla. Tras la derrota. Me conmueve verlo reducido a escombros, atrapado en una pesadilla de voces, de ladrones de almas, de voces, de titiriteros, de voces y demonios. Entregado a una sola causa. Su renovada fé en la servidumbre. En Dios.


Su nombre Doztor.


Megadózmano.



Poco es el tiempo que llevo en este extraño lugar. Matrix Informe habitado por criaturas diversas. Pepinilleras, trapecistas,rojomares,nkundias, muertos, disparadores, violetas....y muchos otros nombres....a cada cual más absurdo, que me vuelven suspicaz. Me incitan a rebelerme y despertar.


¿ Me pregunto si la situación no me desborda?. No estare creando amigos imaginarios para superar ...¿ quien sabe que?...pero resulta absurdo concebir tal despropósito.


¡ No!, sospecho que son ellos. Lo sé. Reconozco sus métodos. Percibo su presencia. Ellos estan detras de todo. Hace ya demasiado tiempo que implantaron en mi mente sus mariposas. Los titiriteros. Quizas ya se hayan hecho con el control del mundo, en tal caso ni tan siquiera se molestaran en crear personajes para mantenerme aislado. Otros como yo, con su cencerro al cuello, haran su trabajo.


Me pregunto si no estaremos, ya,


todos conectados en su redil.


Rebelándonos en sueños,

contra su omnipresente PODER.


Los Dioses mezquinos, estan entre nosotros. La Bestia asoma.



Doztor.


La verdad ya poco importa. pisala.


martes, 13 de octubre de 2009

Las crónicas de Doztor. El principio.




"Sobre la púrpura ingenua del poder, camino. Ciego y harto de ignorar el aire. Avanzo hacia el feral y huero páramo del sinsentido urdido por el hombre". Palabras extraidas del discurso litúrgico nº 123, " Las noches del tiempo, el huerto del dogma".



Nunca sospecha uno lo suficiente ¡cuan influyente puede ser! la combinación justa de palabros, esa que hiere de modo irreversible. Diseñada por el destino de modo selectivo. No solo por el orden de sus letras. Ante todo por las coordenadas en las que fué depositada. Simulando abandono casual en el camino por el que discurren, siguiendo su curso de espaldas al sol, las huellas y la sombra de un hombre. Así fué como topé por primera vez con mi frase ineludible. Agazapada en el doctrinario de una secta absurda e innombrable.
Así fué como quedó gravada en mi memoria, así como quede maldito, así como reconocí su importancia y orígen aquella segunda y funesta vez que vino a mi encuentro.


Yo hasta entonces, prolífico divulgador, me hallaba inmerso en la última de mis investigaciones (única inedita. Las anteriores fueron difundidas de manera altruista en internet, -el agua de los cielos-,-longitudinalmente díptero, similitudes de frecuencía-,..) con la que trataba de rebatir la argumentación de uno de mis archi-adversarios intelectuales..pero; una vez mas me disperso.


Estaba en Egipto. Aquella mañana necesitaba escapar del opresor ambiente acádemico. El congreso al que tantas expectativas confié, estaba resultando ser una pendencia entre egos lacerados, atrincherados en sus posiciones con la ferocidad de quien defiende sus errores. Lo que solo tres días atras, en mi candidez, imaginaba como punto de inflexión en el acontecer humano, la segunda mutación de conciencia en la historia de la especie... Pretencioso. Del cuadro inicial solo quedaba el marco; Alejandría. El lienzo me había sido arrebatado y la confusión guíaba mis pasos desde que dejé la biblioteca. Llevaba cerca des dos horas vagando por una maraña de senderos emocionaneles. Intrincado laberinto en un jardín de espinos y cenagales. Ajeno al discurrir real de mis pasos. Atras dejaba el mar y la ciudad ordenada. Dirigiendome al sur, hacia el lago, e ignorando las alertas. La cercania de mí hotel, el palestain. Mi particular Rubicón; El Mamoudya El Bahri. La ingente cantidad de obras presagiando un cambio y que confería a la zona vieja un aspecto caótico.Enormes gruas, las mayoría paradas a la espera del dictamén arqueológogico, como obeliscos en una ciudad ya perdida, aquella que al igual que para mí, fué inicio de camino de Marco Flaminio Rufo, decepcionado tribuno militar de una de las legiones de Roma. Súbita y simultaneamente un tiron fuerte en la camisa, adquirir conciencia del calor, del aroma indefinible a barrio y mercado, el ensordecedor tumúlto de gentes y la luz cegadora del mediodía.


-" Come along Mr, anything to look"- dos niños, de aproximadamente 14 y 11 años me increpan y ante la más que segura perplejidad de mi mirada, cambian de idioma.


-"S’il vous plaît Monsieur, j’ai quelque chose pour vous, vous pouvez pas laisser passer"...Siguen tirando de la camisa y arrastrando mi debelada voluntad por un callejon adyacente. Algo en sus ojos me pone en guardia , una intuición que abisma mi determinación hacia un precipicio de pánico. Soy incapaz de rebelarme y sin embargo en mi mente ya no hay lugar para ningun otro pensamiento. Esos ojos oscuros y enormes parecen contradecir su aspecto infantil, la luz no se refleja en ellos, parecen absorberla y devorarla como caverna insondable y pristina. Un señor de avanzada edad se acerca gritando y haciendo aspavientos con los brazos, los niños parecen dudar y aflojan la presión, momento en el que de un modo inverosímil, la enérgica mano del anciano tira de mí. En un instante, mientras con el otro brazo hace gestos espasmodicos, como conjurando la presencia de los niños, me guia ataves de la calzada y me introduce en un local oscuro.


Mis ojos tardan en adaptarse a la penumbra, lo primero que reconocen es la figura del anciano, más que por una pronta dilatación de la retina por elaboración de la memoria. Esta cerrando las minúsculas venecianas. Su altura es imponente casi tanto como asombrosa su delgadez. Se coloca frente a mí y permanece en silencio, un silencio lleno de reproches que encajo como el crío antiguo que fuí; lleno de temblores, culpa y agradecimiento. Sin entender que hice mal pero consciente del peligro que corrí.


- Es muy posible que vuelvan pronto. Esta vez acompañados, debe marcharse cuanto antes. - Habla en español y vuelvo a sorprenderme. Pueril, Con la boca abierta. Estático y mudo; permanezco bajo su rala y cana barba. Concentrado en sus desproporcionadas gafas, en los pliegues quemados que conforman su piel, huyendo de una situación que me desborda.


- ¿Me comprende señor?, volveran pronto, no debería andar solo por esta zona. Y menos vestido así, es un reclamo.


- Lo siento.- Es lo único que acierto a decir. El anciano sigue hablando mientras yo comienzo a discernir estanterías con libros, pequeñas figuras del período helenístico, pergaminos,etc... oigo vagamente como lamenta lo mucho que ha cambiado el barrio. Me pregunto como sabía que era español, quizas aturdido por el pánico hablé, o pedí socorro ¿ como saberlo?. Denuncia el oportunismo de los integristas y la dejación de las autoridades, su corrupción.....He dejado de oirle, el grabado en el lomo de un libro comprime toda mi atención.









R22

R12
C8

Es el Dios itifálico Min, ¿ que hace representado en el lomo de un libro cristiano? a juzgar por la portada en la que claramente se leía: Tria numina iuncta in uno, (Tres poderes/Dioses unidos en uno), y que si no erraba era el lema de la Orden inglesa del Baño.


- Oiga. Acaso no me entinde. Esta usted comprometiendome.


-Disculpe. No es mi intención, pero ....Ese libro, ¿ cree que tendria tiempo de echarle un vistazo?


-En otra ocasión, ademas no esta en venta.- Esta vez su tono cambió los roles, parecía asustado..me miraba como si hubiese sido descubierto. Subitamente algo nos alerto, un leve crujido, una débil variación de claridad que precedió a una oscuridad creciente. Ambos giramos la mirada hasta colisionar con aquel ojo conocido.


- ¡ Por alá el misericordioso! ¿ Quien anda ahí?, !marchaos¡. Estoy con un cliente al que esperaba, ¿ Acaso no puede uno ya ganarse la vida en este barrio?, Soy anciano, ¿ de que quereis que coma si espantais a mis clientes?.- Lo dijo en árabe, con una serenidad pasmosa para quien hubiera podido ver, como yo, el modo en que temblaban sus piernas.


-¡ Esta escrito!, usted es mi relevo, ya soy demasiado viejo para esto.- Mientras hablaba, se acercaba a la estantería y urgaba bajo su ropa. Sacó una diminuta llave y abrió la vitrina. Tomo el libro en sus manos y permaneció inmóvil una eternidad.


-No me corresponde juzgar los caminos de alá.- Alargo el libro hacía mi y en lo que pareció una última duda, me lo ofreció diciendo- sea un digno custodio del camino, no lo siga.


Aquella frase me desconcerto, abrí el libro y lo hojeé. Estaba escrito en copto y parecía un alocado sincretismo. Una paella de dioses y culturas, Se aludía a Min, a serapio,baal, Mazda...a pueblos y tribus diversas, incluso ficticias; falashas, Macedonios,Atlantes...profetas como zoroastro....Sin embargo en la última página junto al nombre del supuesto Mecenas- Francisco de teck- y bajo las loas pertinentes en ingles llamó mi atención el sexto título de una escueta bibliografía: "Las noches del tiempo, el huerto del dogma".


-¡ Escuche!. !Debe de irse ya¡


La urgencia, casi súplica en su voz detonó en mi mente. Me dirigí hacia la puerta mietras apretaba contra el pecho aquel enigmático hallazgo.


¡¿ Donde va?¡, por ahí no, sigame. - Giré y seguí al anciano que tras el mostrador me apremiaba- ¡vamos, vamos!, no hay tiempo que perder-. Abrió una puerta, vieja y destartalada, atravesamos una pequeña estancia. Había una mesa y sobre ella una tetera, frente a mí un corredor oscuro a cuyo fín ya había llegado mi extraño protector. Sostenia una escotilla de madera.


-Baje hasta el fondo, Llegará a una de las antiguas cisternas de la ciudad, una vez allí Alá le guiara.-  Dijo esto mientras me ofrecia una lampara de aceite que el mismo encendió.


¿ Por Dios?¡, ¿Que edad tenia aquel hombre?, la llama que había alumbrado danzaba de un modo grotesco sobre aquel rostro semi-humano.


El portazo que dió aún resuena en mi memoría. Me quede paralizado, tras la escotilla,  hasta que oí tras ella una exhortación; ¡ corra! Hay mucho en juego, y recuerde no siga el cami... Un estruendo le interrumpió. Después :voces, gritos, agrediendo cuanto de juicio pudiera quedarme. Bajé hasta un submundo de pilares, capiteles y humedales que configuraban un dédalo de desesperanza. Allí creí hallar mi tumba, junto al minotauro de mi locura. Tratando de hilvanar cuanto me había sucedido. Cuando la lámpara se agotó privandome de la lectura de aquel libro, solo entonces, pude hallar algo de cordura. Entender que aquel libro no tenía mas fín que el de señalar el principio de una búsqueda. La primera pista. Que durante tanto tiempo permaneció oculta, expuesta en una vitrina, hacia el verdadero objetivo: 6.-"Las noches del tiempo, el huerto del dogma"- D.L-123. Salí del inframundo una mañana de enero, Tras cuarenta días devorando oscuridad,musgo, insectos y agua impura. Tullido y casí ciego celebré mi victoria bajo el ardiente sol de mediodía. Pero olvidé la advertencia; Se digno custodio; no sigas el camino.


Doztor.


 


Video editado por:


Megadózmano.

martes, 22 de septiembre de 2009

De donde vengo, quien soy, que temo.

Nací Dios y creé un mundo. Más tarde quise vivir en él , y en él, volví a nacer.

Nací sín cerebro.

Me arranque el corazón.

Perdí el valor.

La ruta amarilla me infunde temor. No por falsas esperanzas depositadas en el Gran Vago. Sé que ni un solo dedo movería por mí. Sino por una vieja promesa; Dozrothy.

*Por ella seré amado. Por ella sanado; devuelto a mí condición divina.

Como Dios, ¿que quedara por hacer?

¿ Destruirla u olvidarla?

¿ Puede un Dios olvidar?

Si la ves dile que se aleje. Dime que me oculte.

El vago doz.

domingo, 20 de septiembre de 2009

respuesta a vagodoz.

Respuesta a Vagodoz; el por que del blog.

servido por doz 20 septiembre 2009

"En cierto sentido, al menos, es más valioso leer mala literatura que buena literatura. La buena literatura puede hablarnos de la mente de un hombre, pero la mala literatura puede hablarnos de la mente de muchos hombres. Una buena novela nos dice la verdad sobre su protagonista, pero una mala novela nos dice la verdad sobre su autor. Y hace mucho más que eso: nos dice la verdad de sus lectores; y curiosamente, nos dice tanto más de todo eso cuanto más cínico e inmoral sea el motivo de su manufactura. Cuanto más deshonesto es un libro, más honesto es como documento público. Una novela sincera pone de manifiesto la simplicidad de un hombre particular; una novela insincera pone de manifiesto la simplicidad de la humanidad...."

"Es así que en nuestros días un hombre, como muchos hombres de verdadera cultura, de la buena literatura no puede aprender nada salvo a apreciar la buena literatura. En cambio de la mala literatura pueden aprender a gobernar imperios y examinar el mapa de la humanidad."



-Herejes-

G.K. Chesterton.



Aquellos que cuestionan la utilidad de estos espacios, tienen en esta cita la réplica adecuada y contundente que merecen.

Vagodoz, aquí no solo se liberan vanidades, si no que nos formamos los llamados a regir los designios de tu pusilánime destino.



Megadózmano & Doztor