Mercaderes de Almas.

Anagrama incompleto y mudo. Ladras silencios sobre la luna de la que penden los hilos que agitan los océanos.

Sabes que no soy tu rival. Tampoco conozco las letras de Poe pero en sueños me asome a sus miedos.

!Oid francotiradores¡ , esto es lo que vi,

Soy el niño que siente la verdad que esconde el chirrido de la puerta del armario. Soy el niño que siente la verdad que esconde la voz adulta, fuerte y amada cuando solicita.

“Prométeme que nunca me harás daño". Conoces mi respuesta de antemano.

¡Oid cantotiradores!, vosotros que exhibís la polla y habláis de orgasmos, de suicidios, sangre y torturas. Conocéis intérprete y partitura, pero, ¿ y la noche que la creo?, ¿ la vivisteis?.

Vuestro canto es el pus de la abundancia. Yo os hablaré de ella. Porque soy el niño que pregunta:

¿Donde esta el baño?, y la boca que le acompaña lasciva responde; ¡ que bonita la tienes!, mientras el limaco lúbrico asoma, segregando el alma sobre las ortigas de su rostro. Yo soy el niño que en el paroxismo del odio, del hastío, responde: ¡ Chupa cabrón!, y en el éxtasis de la derrota ¿ sabéis lo que siento?, ..Incredulidad.

Me reconoces, en la placenta del infierno, te recreas en el tiempo, su peso y sus secretos. Yo sé del peso de un reloj, mira tus manos y dime que ves en sus surcos. Yo aun veo los regueros de la sangre enemiga y me horroriza el coagulo del placer obtenido. Ni en los luminosos dias de Akko termina la noche, donde las niñas llevan un fusil a la espalda, ni en las orillas del mar de galilea en donde el niño descalzo sobre guijarros aun teme a la serpiente que elige sus pies como el lugar del festin, lleva en la boca un pez y una promesa. " El Jordán empuja tu destino, a donde vas no hay mas vida que las insumergibles pesadillas".

Te reconozco bajo el disfraz, atiendo a cuanto dices, te quiero, te busco, y os devoro por que sois la inercia que me devuelve al mundo. Vengo con mi cartera de cuadernos y libros y el mundo se repite a sí mismo. El charco de sangre oculto bajo el serrín, el rastro vergonzante de un traidor. ¡ Glorias al heroe! , ¡ txalapartas y antorchas!. Soy el niño que asume la verguenza de su origen, el estigma de la noche.

¡Oid cantotiradores!, ¿ por que os burlais de mi polla?. Es cierto, los escombros de mi corazón no dan para cubrir un corazón repleto de artificios. Dormitorios con estanterias repletas de muñecas. Dormitorios sofisticados, mesitas de noche para hombres de plastico, armarios que guardan secretos de cuero...no puedo...y empujo desde el techo, no me siento culpable, estoy borracho, ellas insistieron y hago lo que puedo..por que mi corazon solo sabe amar a las putas, a sus sinceros corazones de abrazos o puños.

 Por que soy un niño y no hay madre más dulce que una puta.

No me dejéis, a pesar de mis silencios, volvedme loco con vuestro dulce engaño. Por que soy el niño que aprendió a creer en lo que tiene.

Señor Ozcuro.